Вячеслав Петрушин

Я часто заставал себя на мысли
О том, что в жизни что-то шло не так;
Ни один день как будто не был чистым -
В него врывался резко некий шлак.

Нельзя мне одному вдруг оставаться -
Из социума выпадать нельзя.
Пусть с кем-то случай заставлял расстаться,
Но прочих отрицать лишь будет зря.

Хвалёным быть возможно неуместно,
Но творческим натурам без похвал
Жизнь больше не покажется прелестной,
Не признан ведь искомый идеал.

В нас память есть, и в ней несём мы верны
Из прошлого, что позабыть нельзя.
В ней пораженья, громкие победы,
Года открытий, и враги, друзья..

Нет времени оправдывать себя мне
В том, что замедлил в чём-то невзначай,
Ведь лучше устремиться бы к деянью,
Что позволяет что-то наверстать.

Я часто напряжённый по натуре,
И есть чему меня вовсю позлить,
Так что вспылить, пусть даже и прилюдно,
Логично, да и должно, чтоб остыть.

Всегда есть те, кто взгляд наш привлекает
Средь серой и неважной суеты.
Мы, как уж с давних пор и подобает,
Отметим день всей женской красоты.

Порой я так завидую тем людям,
Которым дался склад ума простой...
Им легче поболтать на всякой ноте,
По теме повседневной - раз хоть сто.

Порою нет при мне той звонкой мысли,
О каковой хотелось бы писать,
Но я пишу так много и так быстро,
Что этот факт не должен удивлять.

Мечта - явленье, что и не опишешь
Одною краткой фразой и для всех,
Но факт, что каждый мысленно достигнет
Свой идеал... Жаль, в мыслях, как во сне.

Не всё благополучно и спокойно
Бывает в нашей жизни каждый день.
И мы найдём решенья не так скоро
Для избавленья от своих проблем.

Немного тех, кто вдохновлён был мною
За время то, как начал я писать.
В том разочарованья есть немного;
Всё больше тем, затронутых раз пять...

Когда день пролетает мимо взора
И нечего запомнить нам порой,
Я напишу о том, что было долго
Той злободневной мыслью всех умов.

Средь юношей и девушек "обычных"
Скрывается "обычный" мальчуган,
Кому писать о мыслях столь привычно,
Что каждый день он час им уделял.

Не то, что мните вы, пропало в людях:
Не ум и не познание корней.
Пропали изобильные минуты,
Когда ты ценен для других людей.

Я стал поэтом после потрясений,
Что в жизни повстречаются у всех.
Их пережить хватило мне везенья;
Писать о них я как-то захотел.

Есть человек в моей недолгой жизни,
Меня учивший множеству вещей,
Но вспомнил я его от из прочей мысли -
Не молвил прямо он, что сожалел.

За каждый год мы что-нибудь утратим:
Энергию, идеи, вещь иль грош;
И ветер нам напомнит вечерами,
Что просто так всё это не вернёшь.

Живи для тех, кому всегда ты нужен -
Своей семьи и преданных друзей.
И суть не в том, что ты им что-то должен,
А в том, что без тебя им тяжелей.

В кругу моих друзей таких немало,
Кто побывал в известнейших местах,
Успел уже прославиться делами
Или сдружился с сотнями не зря.

Кто сплетничает и наводит слухи,
Те не приятны будут для меня,
Но, к счастью, нет таких в моей округе,
А слухам прочих уж не до меня.

Я изменился или стал собою?
Не думал средь рутины помечтать,
Когда юность была ещё впервой мне.
Сейчас - не вижу смысла отказать.

Я знаю, без меня ты жил годами
Без лишних истязающих забот.
Но вот мы стали верными друзьями,
Не ставя шанс, что так произойдёт.

У каждого из нас жизнь уникальна:
У каждого - период, чтоб пройти
По-своему путь по горам хрусталя,
Который наши жизни озарит,