Стихи и рассказы в категории Война. Читать онлайн

В землянке сидел совсем молодой
Юнец-доброволец, служивший неделю.
Писал он письмо продрогшей рукой.
Домой, где весною пели капели.

Солдат не вернулся с поля боя,
В синеве глаз отражается небо и скорбь.
Лежит, лишь свернувшись от боли.
Пораженный пулей, живой.

Осаждённый город…
Голодная смерть зимой – вы бы знали, каково это, господа хорошие!
Ты теряешь разум – уже не владеешь собой, разлетаешься вдребезги, падаешь, как подкошенный, превращаешься в зверя... Даже потеря родных не встряхнёт и…

Божьи мельницы мелют ужасно медленно,
Потому и не смелется ни черта.
По Сан-Пауло шествует доктор Менгеле

Затянуло небо
Сизой пеленой,
Желтые просветы
над черной полосой.

Не писать о войне, не накликать себе беду,
Ведь слова обретают плоть, далеко ведут,
Поднимают штандарты.
Звучно трубят рога.

У каждого своя война внутри.
Там выжившие есть и трупы.
Исход непредсказуем, но иди,
Иди вперед, сожми тисками зубы.

И приходят они из жёлтого невыносимого
света,
Открывают тушёнку, стол застилают
газетой

Сижу я в окопе, на мокрой земле,
А в мыслях моих, босоногое детство.
В войну как играли, то было по мне,
Хоть было о ней ничего неизвестно.

Бетонный дом сломался, как картонный,
А люди, как солдатики, лежат.
Ты знаешь это имя - Абадонна?

Здесь всё мне говорит о той войне:
развалины, музеи, обелиски,
но в центре новые дома вдвойне –
на месте прежних, как погибших списки.

Я стоял на холме — небо плыло над головой,
а по пустоши вдоль верстовых проходил конвой —
он тащил в цепях шваль, грязных пьяниц, воров, убийц.
Рог гнусаво и гулко в бездонную даль трубил.

Война. Орудий грохот, стоны, смерть.
И ненависть кипящая к врагу.
Свинца, огня и крови круговерть.
И мертвый друг, лежащий на снегу.

Он тихонько утрёт слезинку...
Помнит всё, словно было вчера...
Здесь мальчишка совсем на снимке --
А сегодня уже ветеран!

Совпадение лиц. Совпадение рук и глаз.
Мне в толпе миллионной твой образ явился снова.
Я молила Христа каждый день о тебе и час,
Чтобы был ты живым и хотя бы чуть-чуть здоровым.

…Когда ты вспоминаешь обо мне –
Прошу тебя, не думай о войне.
Я знаю: по ту сторону листа

Меня должны расстрелять прилюдно,
Возможно, даже на площади сего мира.
Я не люблю людей — это, видимо, обоюдно;
У меня на каждого маленькая Пальмира.

Спросите, хотели ль
Войны наши деды.
Войны не хотели
И ждали победы.

Он наскоро напишет пару строк
Под грохот минометного оркестра:
«Любимая,
здесь порох и песок

Так холодно. Огонь опять погас.
Остался едкий дым и запах гари.
Прости за то, что я в который раз
заговорил с тобой о Трафальгаре.

Давай мы с тобой помечтаем...
Что мир наконец стал иным.
В нём нет больше горя, печали,
Всех распрей рассеялся дым.

Простите нас, парни, что мы не сумели иначе,
Что мир вас послал на войну как в преддверие ада,
С тех пор Мать-Земля с Богоматерью об руку плачет,
Но мир исцелённый вам будет цена и награда.

Открыл глаза..."Спасибо Небу".
В крови, сравнялся он с землёй,
Но я шепчу, кричу и плачу:
"Живой, живой, сюда! Живой!"

Мне снился сон: мы все сошли с ума.
Мы перестали лгать и лицемерить,
И знания пришли на смену вере,
Рассеяв мракобесия дурман.