Анна Круглова

Девочка пишет простые стихи и немного прозу.
И не рифмует давно кровь - любовь, морозы и розы.
Книгу хочет издать форматом А5, и в твердом.
Чтобы ее в руки взять и испытывать гордость.

Я палач. Я жесток. Но могу быть и ласков.
Я согрею тебя в одинокой ночи.
Я горяч и опасен, я пламенно страстный,
Посмотри на меня. Наслаждайся. Молчи.

Мы стареем, увы, становимся ниже ростом,
Забываем детства мечты смешные.
Обрастает тело жирком, а душа коростой.
И все реже видим мы сны цветные.

Ты так близко. И это так странно.
Я хочу и боюсь притяжения.
Я ведь женщина, слабая женщина,
А в тебе - глубина океана.

Пахнет молодой травой, первоцветами, прелыми листьями. А еще - свежевскопанной землей и кровью.
Кукушка… В утреннем лесу голос ее разносится далеко, звонко. Кукует, ведет отсчет. Увы, не годам, не дням и даже не часам. Минутам. Моим последним...

Безлюдная улица, дождь навзрыд,
И зонтик, как оберег, ярко-красный.
Кроссовки промокли, рюкзак забыт,
И мама волнуется не напрасно.

Я переболела, милый!
С глаз долой - из сердца вон.
Что судьба нам накроила - распорола, перешила,
Стала думать головой.