Стихи и рассказы в категории Пейзажная лирика. Читать онлайн

В прозрачной глади Ангары
Купается, резвясь, синь неба.
С далёкой памятной поры
На берегах твоих я не был.

Какой он разный, солнечный закат!
Похожий на большую колесницу,
Летящую по небу в дивный сад,
В котором чудеса и небылицы.

Прекрасен вечер в Таганроге,
И шум в порту железных масс,
И улиц пьяные чертоги,
Вокзала памятный каркас.

Застыл в серебряном убранстве лес,
укрылся пледом
Из белых хлопьев облачных небес,
зовущих следом

Снег шел. Нет плыл. На лодке. Вдоль зимы.
Вдоль музыки и яблока на блюде,
налипшей на стекло пологой мглы,
вдоль города , в котором жили люди.

О, Австрия, когда б моею родиной была,
Любил бы я тебя, как мать или сестру,
Гулял бы по лесам роскошным поутру,
И надо мной обла́чная орда плыла.

Море просто отсюда ушло.
И ни чайки,
ни соли,
нема ли —

Кучерявится август, вплетая цветам разноцветные ленты,
Наполняет духмянистым соком плоды по садам,
Изменяет палитру аллей, выдавая на бронзу патенты,
Будоражит ветрами, морщинит поверхность прудам.

Почему в дождь так грустно?
Настроения нет.
На Душе хмуро, пусто,
Главным стал серый цвет.

В туман кургузый и смуту сумерек
Ступай, покуда стеной не врос

Стихи не пишутся. За матовым стеклом
Оранжево пылает призрак лета.
Начало сентября с приставкой "мета-"
Единосущны. Стоит ли о том

Помчались как белые волки по полю,
Стелясь, припадая к замёрзшей земле
Метели и вьюги, почувствовав волю,
Тенями мелькали в заснеженной мгле.

В зеркальную гладь озерную
Смотрит небо - собой любуется:
Там по пасбищу изумрудному
Облака - овечки балуются.

Все мы - свидетели зимы,
Которая живёт полгода
На землях нашего народа,
От Колымы до Костромы.

Елко-птицам, елко-птицам
Страсть как хочется кружиться
Страсть как хочется пушиться
Посреди зимы.

Разбрызгала осень молочный туман на поляны,
Кусты и деревья укрыла воздушной сорочкой,
На узкой дороге сгустила туман, как сметану
И фары горят у автобуса, словно две точки.

Вот и снег... На мокрые асфальты
Лёг под утро белою мукой.
Вы, снежинки, землю накрахмальте.
Сотворенье мира. День седьмой.

В дел текущих заторе,
Я опять запропал...
"Здравствуй, Чёрное море,
Тёмно-синий опал"...

Мне снятся необъятные поля
И облака, плывущие по небу.
Свободный ветер вновь зовёт меня
В края родные, где давно я не был.

На душе пустота, и усталость, и лень и скука, и тебе себя постоянно немного жаль.
Трудно утром проснуться, но может быть ты заметил, ты такой не один, это просто пришел февраль.
И на улице все стало будто каким то серым, серый мир, серый…

Листочки ивы, как мальки,
Уж не плывут - они все вмëрзли...
Дрожат по воле ветра стебельки,
Дрожат по воле ветра стебельки,

Встрёпанное темя кипариса
Прямо в поднебесье угодило,
Где качается в исцветшей выси
Солнечного дня паникадило.

Вечер ложится тихо,
Словно шелкОвый платок,
Кутает плечи в саван
Нежный, как лепесток.

Дрожит раздетая берёза,
Перечеркнув моё окно.
Ещё не время для морозов,
А так - название одно.