День седьмой

Вот и снег... На мокрые асфальты

Лёг под утро белою мукой.

Вы, снежинки, землю накрахмальте.

Сотворенье мира. День седьмой.

Город нем, хотя проснулось утро,

От хмельной субботы отходя.

Спят Арбат и сфинксы Петербурга,

И затих сквозняк на площадях.

Спят машины, где вчера приткнулись,

Их в сугробы снегом замело.

Белый лист дорог пустых и улиц,

И к роману новому пролог.

Люди спят - сегодня воскресенье,

Этот день им дан как выходной -

Своего не ведая везенья...

Сотворенье мира. День седьмой.