Стихи и рассказы в категории О стихах. Читать онлайн

Старых стихов не бывает
Только бумага желтеет
Каждый о счастье мечтает
И об ошибках жалеет

Стихов хороших много не бывает !
Душа желает чувствовать полёт.
Ведь каждый в мире о любви мечтает.
И счастье ищет... И удачу ждёт !

Ко мне приходит вдохновение,
когда читаю я стихи -
Великих гениев творение,
как ангел чистой красоты.

И когда она вся хрустальная, истончившаяся, как лёд,
примыкает опять к плечу его,
забирается под ребро,
он баюкает тихим голосом:

Ну о чём мне писать —
всё о жизни, что ходит по кругу
И когда-то уйдёт
безвозвратно в далёкую даль?

Снова нагнан стих покровом ночи,
А казалось, я пишу не о тебе...
Расскажи, ты можешь ставить точки?
Оказалась истина в вине...

Сюжет иль набросок крова...
Он снова сидит в темноте,
Закрылся и пишет снова,
Стихи посвящая тебе.

Слова ломают тишину
Застывшей ночи апогея,
Я помню в пламенном дыму
Лампады взгляд, и пальцы тлеют.

Я хочу писать про честность
Под седым ночным дождём,
Про случайную небрежность,
Открывающую всё,

Ночь. Ты сидишь, робея, -
Вновь постучался стих...
С каждым порывом, бледнея,
Ждёшь вновь тот самый миг...

Поэт, как одержимый, пишет,
И так писать ему вовек,
Поэт всю жизнь стихами дышит,
Поэт - закрытый человек.

Множество смелых мыслей,
Поиск свобод и судеб,
Смерть ради новой жизни,
Новых идей и сутей -

Я жду наступления ночи,
Ведь ночи - мой маленький мир,
От них остаются лишь строчки,
Но стих - для поэта кумир...

К слову о..., как говориться,
Я пишу свои стихи,
Даже если гаснут лица,
Что-то остаётся в них,

Я не знаю, куда в этот раз
Заведут лабиринты сознанья,
Снова целая ночь, но без сна,
Что во мне не нашло пониманья.

Кто словом режет тишину,
Кто сотни раз учился спать,
В том страх один ведёт войну:
Что станет не дано писать...

Что неизбежно, то происходит однажды,
Ни у кого не спросив разрешенья.
И неизбежность почувствует каждый,
Да и не будет на это решенья.

"Стук!", - то стихи-паразиты
Снова стремятся на волю.
"Кап!", - то слова-монолиты
Падают в воду прибоя.

Самый любимый стих – это тот, который,
Если его не окажется в интернете,
Ты набираешь по памяти – все сто сорок
Строк – чтоб отправить девчонке – одной на свете.

А ты винишь себя всю жизнь
За незаписанные строчки,
Что не дают подняться ввысь,
Что снова давят в сумме точек.

Сто листов, истерзанные тушью, -
Наважденье глупое моё.
Эта ночь, подобная удушью, -
Мною заострённое копьё.

Едина вязь стихотворений,
Я год за годом вязну в Нём.
И слёзы хлынут вдохновеньем,
Сто лет, но лишь одна любовь.

Я усну над недописанным стихом,
Пролежу с ним до утра под одеялом,
А тебя я дорисую в нём потом,
А тебя как будто было очень мало.

Поэт во тьме полночной
И звучный звёздный крик:
Сложась из многоточий,
В квартире - новый стих.