Сюжет иль набросок крова...
Он снова сидит в темноте,
Закрылся и пишет снова,
Стихи посвящая тебе.
А ты угадать не можешь,
Что музой явилась его,
Но это его не тревожит,
Всё это привычно давно.
Он может понять твои мысли,
Ведь цель-то его - человек;
Пусть к гениям он не причислен,
Но вновь продлевает свой век.
Он верит, что нужен кому-то,
Что всё, что он пишет, не зря,
Что времени твёрдая скука,
Его не задержит в сетях.
Он пробует мир изменить
По-своему, но не лелеет
Он жизни прекрасную нить,
Опять в облаках не робеет.
Он верит в возможность всего,
Он ждёт снова утро, как чудо,
Тебе описавши его,
Теряется в мыслях. Да, трудно,
Ему их порой удержать,
Теряет... кряхтя, вновь находит,
Тебе это, может, понять
Получится раз, на излёте.
Да, он нелюдим и пуглив,
Но глубже его нет и строже:
Он свой открывает пролив
В бумажном, играющем ложе.
Нет, он не считает себя
Особенным или пытливым,
Но он раскрывает тебя!
Да, метко, но всё же красиво!
3 марта 2021 г.
г. Уссурийск, Приморский край.
