В честь Всемирного дня писателя!

Сюжет иль набросок крова...

Он снова сидит в темноте,

Закрылся и пишет снова,

Стихи посвящая тебе.

А ты угадать не можешь,

Что музой явилась его,

Но это его не тревожит,

Всё это привычно давно.

Он может понять твои мысли,

Ведь цель-то его - человек;

Пусть к гениям он не причислен,

Но вновь продлевает свой век.

Он верит, что нужен кому-то,

Что всё, что он пишет, не зря,

Что времени твёрдая скука,

Его не задержит в сетях.

Он пробует мир изменить

По-своему, но не лелеет

Он жизни прекрасную нить,

Опять в облаках не робеет.

Он верит в возможность всего,

Он ждёт снова утро, как чудо,

Тебе описавши его,

Теряется в мыслях. Да, трудно,

Ему их порой удержать,

Теряет... кряхтя, вновь находит,

Тебе это, может, понять

Получится раз, на излёте.

Да, он нелюдим и пуглив,

Но глубже его нет и строже:

Он свой открывает пролив

В бумажном, играющем ложе.

Нет, он не считает себя

Особенным или пытливым,

Но он раскрывает тебя!

Да, метко, но всё же красиво!

3 марта 2021 г.

г. Уссурийск, Приморский край.