Стихи и рассказы в категории Поэт. Читать онлайн

плачут дочери Немезиды, злятся пасынки Прометея - я всё тот же тупой верзила.
весь - сворованная идея.
мне ль писать о вселенской боли, мне ли думать о тайном смысле?
утопающий в алкоголе, а потуги - едва ли мысли.

Он наклонился,
Выгнулся над словами...
Вечер вплывает в окна

Я подпрыгнула и зацепилась косой за месяц,
И болтаюсь теперь между небом и тем, что снизу.
Мне не больно совсем, просто некуда стало деться
И от этого тон настроения каплю капризный.

Философия жизни считает, что все умрут.
Человек не живёт и не жил никогда – он вечен.
Временная восьмёрка – и та - лишь набор секунд,
Только вот человеку от этих секунд не легче.

Увы, поэты людям не любимы...
Их восхваляют, но гонят из души.
Романтики-свидетели сердец гонимы,
Живущие от рифмы слов "дыши".

Там нынче новостей все меньше позитивных,
Печальных больше в раз, и как тут не горюй.
Я в жизни никогда не разлюблю зарю,
Что льёт душевный свет

О, Ты Поэт!
Пропил Ты Свой талант!
О, досыть мне мучений.
О, Твой глагол -

Легко одета в непогоду
По бездорожью — каблуком,
Презрев отчаянье и моду,
В век технологий — жму пешком.

Пиши.
Даже если померкнет свет.
Даже если тот свет – в тебе.
Пиши.

Миры историй... Планеты мыслей...
Вселенная образами... богата...
Поэт видит знаки...в безбрежной выси
Голодный голос... зовёт куда-то,

Душевные струны играли концерт в ля-миноре.
В окне открывался привычный и скучный пейзаж.
Облезлая галка сидела на старом заборе.
Дрожащие руки держали с трудом карандаш.

Во время гонки бесконечной,
Среди житейской суеты
Остановись однажды ты,
Подумай, не спеша, о вечном.

Под мелодию старой пластинки,
Загорелся, осенний костёр,
Красотою, русской рябинки,
Что стоит, возле тихих озер!

А он все пишет скучные стихи,
В хрущевке, в старой бабкиной квартире,
Ему уже, увы, 34,
А он один, и впереди не зги.

Он часто пишет стихи,
"На регулярной основе"
Мысли его тихи,
Искренность в каждом слове.

Это ты, кто взлетал и летел
На лирических крыльях, на знаках,
Строил царства из слов как хотел,
Забывая о нуждах и страхах,

ц

не читаю, как Маяковский,
не пишу, как Есенин, даже,
что сказать, и не вышла рожей
в мире стихов я менеджер по продажам.

В России жить – у дураков учиться,
По колдоёбинам всю жизнь плясать и прыгать…
Богатая спесивая столица –
По сути – лишь ничтожная барыга

Нас
Не растопит солнечный блик
И не зальёт вчерашний дождик;
Не удалит Господь, как твит

...отпиваю эспрессо - обыденный утренний яд;
инспектирую лист, проштампованный пятнами кофе:
черновые глаголы сурово и кучно стоят;
так, наверное, прежде стояли столбы на голгофе.

В этой комнате каждый - поэт,
Каждый третий в ней - сущий талант.
Вместо слова здесь - звон от монет,
Как на кладбище - звон от лопат.

Его ещё нет в помине,
Его не пропьёшь, не купишь.
И Бог в мировой кручине –
У Бога пред носом кукиш.

Стихи-стихи о, как Вас много!!!
И в мире здешнем, полном слов,
Вливаетесь вы в вены слога
Различно будоража кровь,