Стихи и рассказы в категории Творчество. Читать онлайн

Анне Умке Герасимовой
Иней утек уже. Не дождался
Моего возвращения в этот город.
Она сказала: «Кристаллизация

Подлежащее – камень. Вода не течёт.
Подлежащий осмотру багаж знаний
Улетел другим рейсом. Его влечёт
Мимо знаков вниманий и препинаний.

В апрельский день
под дождика капель,
И льдинок треск,
и пение синицы

Театр теней уже не моден –
«Луч света» сгинул в темноте.
Открою я театр пародий
Для развлечения людей.

«Здравствуйте, князь! Я увязла в грязном снегу…
С детства стремилась к своей мечте и душе,
Только теперь никуда идти не могу:
Ваша страна — это точка на рубеже.

Что творите вы люди земные?
Проливая грязь за спиной.
Что за здания «пустые»,
Проповедуют дух святой?

A я сердце собрал по осколкам,

Я стал сильней и добрей.

Все книги разложил по полкам —

Книги о сотне прекрасных морей.

Помнишь те странные времена,
Когда все мы были моложе?
И, по свидетельствам близких,
Пели во сне?

Девочке десять. Она очень любит маму – папа кричит и бросается с кулаками. В целом послушна, но в чём-то уже упряма, пробует чувства свои выражать стихами. Как-то решает отправить свой стих в газету (что-то про звёзды, которые днём не видно).…

Что вы найдёте в карманах мечтателя?
Кто-нибудь даст ли мне точный портрет?
Старый блокнот, быть может, писателя,
В строках бессмертных, а, может, и нет;

Сколько слёз, обид и отчаяния,
Сколько злости вокруг...
Кто-то предал специально, кто нечаянно.
Кто враг? Кто друг?

По шёлку слова вышиваю волшебною нитью,
Для всех, кто узор распознает, решится увидеть –
За крестиком крестик – стихов чародей и хранитель
Мечтает любовь донести... исцелить... не обидеть.

Так сидим в темноте и едва не плачу я:
Что за чертово время года пропащее?!
Не пишу, да и просто из рук все валится.
Напишите что-нибудь за меня, ну пожалуйста.

Зорко одно лишь сердце -
Разум же полон безумства!
Участь всех поэтов -
Писать, потрясая чувства,

Шесть уже мало,хочу двенадцать!
Не один ----двое!
Пальцев кластер по жилам клацал
Неровным строем.

Свет леденеет, ложась на бумажный лист.
Строчка за строчкой чернила выводят судьбы -
тысячи поз бессловесных и громких лиц.
Думаешь, это и правда не так уж трудно?

* * *
Ещё не творчество, не роды.
Молчит начальная глава.
Ещё пока отходят воды,

Если вдруг повезёт оказаться
Ночью в консерватории,
Можно услышать тихие
Звуки баса минорные.

Он часто пишет стихи,
"На регулярной основе"
Мысли его тихи,
Искренность в каждом слове.

Однажды я научусь говорить стихами,
А ты научишься меня понимать.
Однажды счастье нам станет наградой,
А преграды перестанут мешать.

Мы вольные птицы, летаем в облаках,
Никогда не думаем вить гнёзда.
Нам нравится свобода, красота
И яркие на небе звёзды.

Это ты, кто взлетал и летел
На лирических крыльях, на знаках,
Строил царства из слов как хотел,
Забывая о нуждах и страхах,

Тшш. Тшш.
Слышишь хруст? То ли бревна трещат в костре,
То ли - кости
уставшей до одеревенения шеи.

А знаешь, не будет ни ада, ни рая.
Ты прямо сейчас или тут, или там.
И каждое утро ты сам выбираешь:
Предаться унынию или мечтам!