А он все пишет скучные стихи

А он все пишет скучные стихи,

В хрущевке, в старой бабкиной квартире,

Ему уже, увы, 34,

А он один, и впереди не зги.

К нему приходит Муза по ночам,

Стареющая тётка, не по моде

Одета... И чего она все ходит?

Несет ему то водку, то коньяк.

И притаившись смотрит из угла,

Как он сгорает в пепел над тетрадкой,

И сердце рвёт на части в дикой схватке,

Больной души, бумаги и пера... И так за ночью ночь проходит жизнь:

Поэт, хрущевка, карандаш, бумага,

И Муза с коньяком и эта тяга

Писать до исступления трагизм.

Но он не видит этого и вновь

Кропает вирши на листке тетрадном,

Пьёт горькую... А где-то близко, рядом,

Поёт весна и царствует любовь.