А он все пишет скучные стихи,
В хрущевке, в старой бабкиной квартире,
Ему уже, увы, 34,
А он один, и впереди не зги.
К нему приходит Муза по ночам,
Стареющая тётка, не по моде
Одета... И чего она все ходит?
Несет ему то водку, то коньяк.
И притаившись смотрит из угла,
Как он сгорает в пепел над тетрадкой,
И сердце рвёт на части в дикой схватке,
Больной души, бумаги и пера... И так за ночью ночь проходит жизнь:
Поэт, хрущевка, карандаш, бумага,
И Муза с коньяком и эта тяга
Писать до исступления трагизм.
Но он не видит этого и вновь
Кропает вирши на листке тетрадном,
Пьёт горькую... А где-то близко, рядом,
Поёт весна и царствует любовь.
