Диана Шварц

В этой комнате каждый - поэт,
Каждый третий в ней - сущий талант.
Вместо слова здесь - звон от монет,
Как на кладбище - звон от лопат.

Раньше пели здесь ночью песни
О мечтах и о крепкой любви,
О надежде, что люди все вместе
Будут думать о благе Земли.

Не смогла уснуть этой ночью -
Всё кругом мне казалось враждебным.
Мысли страшные держат очи -
Не дают видеть сон целебный.

На площади, в толпе безликой
Шел человек средь бела дня.
Он с радостью в глазах великой
Болтал о каждом про себя:

За чёрной полосой не будет белой:
Жизнь не меняет краски по приказу.
Представь себе её палитру целой:
И тёмного оттенков массу.

Поэтов нет! Вас обманули!
Кругом одна лишь клевета!
Поэзии штыки согнули,
В "стихах" зияет пустота.

Куда бежали из морей русалки,
Сменив на ноги чешую и хвост?
Или играют они с нами в прятки?
Мир необычный их не так уж прост.

Завёл свою пластинку музыкант,
И понеслась она по кругу.
Кто не был ночью виноват -
Виновным уже утром будет.

И надо мною воцарилась грусть.
Но что не так, ведь я здоров и молод?
Куда-то все торопятся - и пусть!
Им значит не знаком сердечный голод.

Я не люблю, когда ко мне во сне
Приходит тот, кто нынче на Земле,
Закрыв лицо уродливою маской,
Скрывает нож в руке, дарящей ласку.

Я нарисую на стене тебя,
И сяду рядом, голову склонив,
Здесь ходят люди, весело шумя,
На нас внимания не обратив.

Это был двадцать первый век -
Век жестоких людей и разврата.
Век, когда потерял всё, что мог Человек
И за что его скоро ждёт плата.