Он наклонился,
Выгнулся над словами...
Вечер вплывает в окна,
Ползёт в овраги...
С силой и злостью,
Господа проклиная,
Снова вжимает ручку он
В дно бумаги.
Это безжалостно...
Этого быть не может,
Этот удар
Мучительный и смертельный...
В стоне деревьев - боль и глухая ярость,
Рвутся осины -
Струны виолончели..
Он - не поэт.
Роковое проклятье неба.
Плакать,
Молить,
Пытаться уже
Излишне:
Строчка, как недозрелая горькая вишня,
Вновь упадёт на бумагу
Невзрачным следом.
Стены безмолвно шепчут ему
Эпиграммы,
Давят,
Гнетут...
Отчаяние - константа.
Боже, за что ты сделал его
Упрямым?
Склонности дал, да только не дал
Таланта.
