Стихи и рассказы в категории Петербург. Читать онлайн

этот город теперь твоя личная петля невозврата и спасительный бункер,
который глотает все звуки
в минуту молчания,
объявленной по громкой связи

Я город свой люблю – и жизни без него не чаю,
И каждый день воспоминанием о нём встречаю –
О каменных мостах и тополях усталых,
Об улицах – покрытых вечными шагами

Подожди! – Я ещё не сказала тебе,
Как красуется город на чёрной Неве,
Как река отражает литьё куполов,
И над нею парят силуэты мостов.

...Мне остаётся сдаться и смотреть,
Как ветер рвёт с людей пальто и лица.
Над городом – сентябрь, почти на треть
Заливший небо северной столицы.

Над городом кружат грифоны,
Но люди их не замечают,
Стальные перья стали фоном,
Хоть были чудом изначально.

Город мой, поэтами воспетый!
Пусть пришлось тебе немало пережить,
Но, лучами солнышка согретый,
Ты умеешь, как никто, счастливым быть!

Знаешь, ни музыки не нужно, ни слов...
Тишину бы тихо разливать в себе и других,
Брести никуда и куда-то под бой сердечных часов,
Пока тёплый ветер спокойствия во мне не утих.

Не приезжайте в Петербург, -
Я мысленно кричу вам вслух, -
Здесь у Невы захватывает дух!
Но если вы решитесь вдруг,

Кривоватый, немного облезлый, с задворками,
Будто сыра кусок с ноздреватыми норками -
Ты бываешь таким, город снов и бессонницы:
По-над крышами – взлет поэтической конницы,

Как хмурится небо, читая отрывки газетного текста
На клочьях, обрывках в замесе тяжелого теста
Из хмурого неба и текстов, и трелей, и звонов трамвайных,
Ударов тупых и сырых в поселеньях веселых и свайных!

Город простужен
Давно и серьёзно:
Кашлем натужным
Туберкулёзит.

Как церберы у мрачных врат Аида,
Где лестница уводит под уклон,
Являют стойкости лежачий эталон;
И что – метро без их таинственного вида!

когда я влюбляюсь, я ставлю печать
другого человека на своё лицо
я люблю тебя пять
лет

Этот город – открытка, а я – беспокойный фрагмент,
Оживающий после полуночи, и до рассвета,
Второпях покидающий мраморный свой постамент.
Я бегу, наслаждаясь порывом охрипшего ветра.

Петербург — как чахотка в больных альвеолах поэта.
Рвет на части дыханье, сбивает на шепот слова.
В мятых складках тумана, в дожде уходящего лета,
Как в плаще пилигрима, бредет, спотыкаясь, Нева.

В берете пасмурной луны,
Кварталом мрачным и безликим
Спешу в метро, под валуны,
Где поездов спешащих крики.

Вот Обводный канал – он меня вокруг пальца обводит
С тех времен, как его называла "канавом", – гуляет и бродит...
Поправляю себя: "канавал", удивляюсь улыбкам при этом
И смотрю: он блестит, как железный, обводит бесцветное – светом.

Как эти холодные звезды над Марсовым полем,
смотри, мое сердце, из мягкой своей поднебесной
(подреберной, если быть точной),
впитай этот холод,

Рукописи не горят,
И не рвутся холсты,
У искусства все линии
Тянутся в вечность

Бесконечные островки неуемной дельты,
По ночам финно-угра не отличишь от кельта.
Остановишься на чужом берегу Невы,
И на свой не пойдешь, невидимая как выпь.

Задержался слегка на пороге.
Обернуться не смог и ушёл.
И осыпался листьев шёлк,
Накрывая сухую дорогу.

"А помнишь ли, как в эту осень было?..
Бежал за солнцем ливень спозаранку.
Я до тебя, по сути, не любила,
Я не гналась за славой куртизанки

Эй, вы там, не спите! – На проводе Питер.
С культурной начинкой вы файлы ловите.
Мосты и каналы сквозь скайп передам вам.
Качайте скорее, интеллектуалы!

Кто сказал, что Питер — не Каперна?
Что болотный город мокро-сер...
Льют дожди подолгу — это верно,
Но таверны, бары и шавермы