Рукописи не горят,
И не рвутся холсты,
У искусства все линии
Тянутся в вечность
У дождливого города
Отличительные черты,
Во все черствое ,
Он вдыхает
Хрупкую человечность.
Берега из гранита ,
Окутывает туман,
Хмурый странник ,
Пришедший с дальнего альбиона.
Да, задолго до встречи ,
Я сам тебя изваял,
Как наследник традиций
Легенды Пигмалиона….
Всё искал
надежду в себе храня,
Оживить скульптуру,
обретя дар речи
И вот бог создал тебя,
Все также ,как у меня
И ресниц орнамент,
и те же плечи,
Чтож легенды и мифы,
Спустились в мир ,
где напиток крепкий ,
предпочту латте я,
только ты не созвучна времени
и пластам руин.
Моя милая, нежная Галатея……
Только ты из слоновый кости
Обращена
в этот танец жизни,
созвездий млечность
рукописи не горят
и не рвутся холсты
у искусства все линии
тянутся в бесконечность
мы не вечны увы ,
говорят людской век
обрывает бег,
говорят он совсем не долог .
У меня есть мир,
Он не так уж прост,
В нем есть волны, небо,
Туманный город,
Но ведь я человек,
А нам нужен век,
Лишь затем чтоб,
Делить его с тем, кто дорог
