Kris Møklebust

Утром небесная твердь, как всегда, чиста, солнцу сидеть и смотреть на краю обрыва.
Каждый ребенок мечтает уметь летать, небо разрезать клинками огромных крыльев — мир посмотреть с высоты, а не снизу вверх, быть выше боли, войны и смертей, зак...

кузнец, известный мастерством, сказал мне странную вещь,
когда меня к нему судьбой принесло:
"мои мечи, дружок, спасут любого, верь ли, не верь:
и тех, кто только-только встал на крыло,

к середине пути вывел правило: не влюбляться,
избегая до боли ненужных ассоциаций —
ни коротких смешков, ни касаний, ни вкуса губ,
ни пустых обещаний, ни чьей-то тоски ночами.

и когда ты очнёшься, случайно заснувший на пляже,
в темноте сотня взглядов на влажную кожу ляжет,
уже будет не важно, какие вчера ты крутил пилотажи,
когда фюзеляж твой сегодня закопан в песок меж бычков и бумажек

здесь что-то не так, я не вижу проблемы, но чувствую будто;
сидя в космосе с радиосвязью в железной сомнительной будке,
начинаешь оттачивать дзен, как долбаный будда,
и тогда обостряются чувства, и вой интуиции не заглушишь,

Странные вещи рождаются тёмной ночью из янтаря, что находишь на берегу.
Этот кусочек... Сначала он был не очень — грязный, невзрачный, но руки мои не лгут: пламя горело в нем ярче, чем в чистом камне, солнце закатное грелось в сыром песке. Ес...

На правом предплечье я выжег себе стрелу. Под кожей, как ртуть, растекалось чужое пламя. Мне все говорили: стреле предназначен лук, но я не для этого дал ей себя поранить. Металл раскалённый не должен был льнуть к рукам, не должен стрелу был трави...

Ночью за стёклами воет буря, на Рождество здесь всегда метель.
Оливер в форточку трубку курит, холоден дом и пуста постель.
На Рождество, без сомненья, праздник, искры огней, пузырьки в вине...
Оливер курит от неприязни. Праздник ис...

Меня сплели из ниток на заре, когда весь мир купался в серебре: зима настала. Я родился первым.
Мою сестру спаяли изо льда, ведь что ещё могла зима отдать? Достался ледяной ей взгляд и нервы.
Тому, кто третьим вышел в белый свет, всегда ...

сохранить твоё имя, чтоб пламя бежало в ночь, угасая от звука, касания и от льда. это пламя — не друг, а убийца и слов, и нот.
я ищу себе флейту, и цель моя так тверда - точно знаю, что нужно, но только ведь всё равно не пройдёт и полгода, ка...

в больнице прохладно.
и тёти в халатах белых
так смотрят, что хочется спрятаться, вжаться в стену,
как будто иначе мне станет намного хуже.

я таких знаю, дар чей спасает, латает жизни, знаю тех, кто сплетает дороги под свой штурвал, знаю тех, кто полезен, свободен, любим и признан,
ну а мне почему-то достались одни слова.
***
я люблю тебя. так получилось, и не исправить...