Dalya

Эта девушка застряла во времени, потерялась,
Да и вообще неясно - не с Марса ль упала она?…
Она так беззаботно, задорно всегда смеялась,
И следила за тем - в какой фазе сейчас Луна.

Это, ведь, такое счастье - быть кому-то нужным,
Когда любят не за формы, не за вкусный ужин.
Когда взгляд твой для кого-то в сотни раз теплее,
Чем, из шерсти, толстый шарф, в холода, на шее.

Мы с тобою по разные стороны:
Ты на север лицом, я - на юг,
Разбежаться б… да словно бы скованы
Мы друг с другом сплетением рук.

Я видела мальчишку, лет пяти:
Он палкой бил, с азартом, по воде,
Летели брызги, точно конфетти…
Нашёл тот мальчик счастье. В простоте.

Бывает, живёшь как всегда, как обычно:
Работу сменяет дорога домой,
И всё предсказуемо, всё так привычно,
Но жизнь твоя кажется словно пустой.

Прижми меня к себе сильней, как никогда,
Без шанса вырваться и убежать в ночь…
Уже как час, по крыше бьёт вода,
Мою же «крышу», смерчем, ты уносишь прочь…

Плохая связь - Он не может Ей позвонить,
Сотни тысяч тревог неустанно царапают душу!
Был бы рядом, Он мог бы, конечно, Её защитить…
Только так ли, действительно, Ей сейчас кто-нибудь нужен?

Лети-лети, моя яркая птичка,
И скинь с себя этот «панцирь» взглядов,
Всех тех, кто шагает по методичке,
Не видя ни радуг, ни звездопадов.

Оно пылает для тебя без устали,
Тепло и свет даря, без мены, с щедростью,
А ты сидишь под пыльной, тусклой люстрою,
И жизнь свою коришь в ущербности.

Фееричная музыка - вся наша жизнь,
Только с разной у всех мелодией:
Кого-то в отрыв она сносит - держись,
Чью-то душу целует рапсодией.

Ты за кем-то всегда бежал в этой жизни,
И, похоже, достиг черты:
Слову «друг», как синоним уже - «завистник»,
«Добродетели» - слово «понты».

Шорты в обрез и льняная рубашка.
Раннее утро и девственный пляж.
Девушка-солнце, с душой нараспашку,
Сердце чужое пакует в багаж:

Она - его самый любимый роман,
Бессчётных листов шедевральная книга,
Где с каждой страницей сильнее он пьян:
Сюжет её - хмель, азарт и интрига.

Я буду молчать, а тебе это рокотом вала покажется,
Той огромной волны, что собой накрывает неистово,
Сотни призрачных слов за меня тебе сами, вдруг, скажутся…
Только нет в них ни капли того, что звучало б как истина.

Я буду танцевать по весенним лужам,
(А тот, кто не поймёт - пусть проходит мимо!)
Ведь время не стоит - лето их иссушит,
Ну а сегодня март, и я буду Примой!

Он называл её «Моя Мадам»,
Она - лет девятнадцати девчонка,
По воскресеньям ходит в Нотр-Дам,
И любит красный шарф поверх бретонки.

Она умела видеть красоту,
В чём видели другие только серость,
Наполнить смыслом тишь и немоту,
И шарм добавить в постную бесцветность.

Я согрею чай, ты, похоже, замёрз,
За порогом метель и дурачится вьюга…
Но давай с тобой будем сейчас без притворств:
Для души, не погода - причина недуга.

Однажды вечером ты сядешь у окна,
Ослабишь медленно рубашки ворот тесный,
Назад откинешь голову на кресло,
И комнату заполнит тишина…

Стучит каблук по мокрому асфальту,
Обводит дождь на лужах фонари,
Сегодня рандеву в кафе «Риальто»
Назначено ко времени зари.

Ты включишь музыку, наверное шансон,
Авто помчит, забыв за дверью страх.
А я поставлю старый граммофон
На берегу морском, и заиграет Бах.

В чужую жизнь на цыпочках входи,
Без топота, изящно, деликатно -
Только лишь там цветы могут цвести,
Где след свой оставляют аккуратно.

Этот дождь не похож был на все другие,
Он, казалось, смывал и дома, и лица…
А взамен свои капли протяжно тугие
Он стеной от небес тянул вереницей.

Боже, скажи мне, зачем ты скрестил наши тропы,
И мне навстречу женщину эту вывел?
И для чего ей доверил ты изотопы?
Стала она для меня оглушительным взрывом!