Он называл её «Моя Мадам»,
Она - лет девятнадцати девчонка,
По воскресеньям ходит в Нотр-Дам,
И любит красный шарф поверх бретонки.
А он - студент, он рьяно учит жизнь,
И про таких твердят: «рубаха-парень!»,
Да, рядом с ним за голову держись -
Отчаян, но ведь этим и шикарен.
Они, вдвоём, уже который год,
К воротам храма назначают встречу,
И каждый раз торопит он восход,
Чтобы скорей обнять её за плечи.
Она летит к нему, как мчит Мистраль,
Лишь красный шарф ловить свой успевая,
Мечты её совсем не про Версаль -
В его руках она мечтает таять.
Он будет ждать её едва взойдёт рассвет,
Букет бегоний, сорванных, сжимая,
И диким ветром, не сказав «привет!»,
Она его, с разбега, с ног сражает.
И снова видит вечный Нотр-Дам
Внезапного пожара клубы дыма…
Он шепчет нежно ей: «Моя Мадам»,
Внутри огнём горя неукротимым.
