Стихи и рассказы в категории Художник. Читать онлайн

Чёрное небо сыплет стальными искрами, звёздное крошево жалко, когда в пыли. Мы не бессмертны, так уж сложилось издавна, только не впору мне выкован рай и лимб. Только солдату вряд ли хватает воздуха - небо проходится по черепам…

Один на один по середине этих холодных квартир,
один на один собирал по частям свой разрушенный мир.
Один на один исписал сотни листов

Танцующих ниггеров вечен круг;
Пожалуй, один из них,
Я также чёрен душой, мой друг,
И пиво пью за троих.

Взгляд непобеждённого
Воина, борца.
Взгляд непокорённого
Сына и отца.

Не ищи меня.
Я устал менять паспорта и придумывать новые псевдонимы.
Уже не помню, кто впервые коснулся холста,
и под каким именем публиковал свои псевдорифмы.

полотно, творец, время остановя
художник рисует небеса,
под его ногтями грязь земли,
творит он своей дёшевой кисточкой утопичные миры.

У картины на стене - тайна,
Она появилась случайно:
Вот вы видите горы и дом,
А нарисован там слон и гном.

*
ветви мои - чужие руки
много колец: тонких двойных сросшихся с костью
плечи мои – кривая звуков по шее идущая

Художник молится картинами, смеётся, плачет.
Он через холст весь мир переиначит.
Художник видит всё сквозь раму и багет,
Вся жизнь его - невидимый сюжет.

Тот февраль был жестоким, и я разучился ждать, разучился смеяться и видеть на день вперед. За окном поднималась весенняя благодать, танцевала на площади, нежно звала в полет, только я не хотел. По утрам я ходил в кино, днем бродяжничал, вечером…

(Художнику)
Задремали деревья в оливковой роще,
Тень бросая на землю, как слезы с колений,
Тихо сойка звучит. Только, кажется, проще,

Художник
значит видит он иначе,
его воображение богаче,
не пряча краски, холст, мольберт и кисти,

Художник продал кисти:
Устал он понапрасну
Терять талант и краску,
И чуткость своей мысли.

ты где-то в Ялте пьёшь свой кофе,
далёкий от меня, печальный.

В Саранске жизнь бежит вперёд большой рекой,
Здесь я росла, здесь я ходила в светлый детский сад,
И мы с детьми гуляли летом дружною гурьбой,
И каждый был своей свободной жизни очень рад.

Спящий художник не ищет приключений,
Его комната - заключение.
Он рисует на голой стене,
Белой краской в бунтующем сне,

У него мастерская была под самой крышей, ей так нравилось просто смотреть, как он молча пишет, как неполное блюдце вчерашних усталых вишен вдруг кислинкой свежей дразнит шершавый холст.
И, раздевшись послушно, пока он в форточку курит, стать…

Водит дружбу с бесом художник Иржи,
Что премилой кажется авантюрой;
Добывая хлеб, создаёт афиши,
На досуге черкает карикатуры.

...Черноморская волна
Им рисована сполна.
Тучи, буря, ветра шквал.
Так рожден "Девятый вал".

Сегодня дух - художник
И что-то нарисует,
Поставила треножник,
Гляжу на красоту я:

Я простецкий художник, без сна и почти что без пищи
Потерявшийся в бункере, словно дитя под забралом.
Только вслушайся… Да, это он же, сварным корневищем
Пробирается глубже редчайшего минерала.

«Лучше мне не знать о тебе ничего лишнего.
Лучше мне боготворить тебя, находясь в неведении,
Наивно думать о тебе лучше, чем есть на самом деле.
И выдумать тебе ещё несколько идеальных черт.»…

Давайте встретимся с вами в кафе,
Где небо цвета арльских ирисов,
И звезд цветы вырастают во мгле,
Когда ночь открывает кулисы.