ты где-то в Ялте пьёшь свой кофе,
далёкий от меня, печальный.
а я в печальном деле – профи.
меня с печалью обвенчали.
я, всем своим ничтожным видом,
закинув ноги на стену,
веду упорный бой с Аидом,
ночами вою на луну.
бедой своей тебя травлю,
а ты где-то в Ялте мечтаешь о ней,
хоть знаешь: тебя только я так люблю!
но ты –художник, тебе видней.
я ведь сразу сказала: Спасуешь!
но тебе, видно, слов моих мало.
ты ведь только кресты рисуешь,
я– мертвецов рисовала.
а знаешь, в чём разница между нами?
между тобой и мной?
я – лягу пластом на жертвенный камень,
ты –выберешь путь иной.
я ведь, пойми, и умру за тебя...
лишь моросить будет дождик
где-то в конце N-ного сентября,
но тебе-то видней, ты художник.
голубой глубиной нежных глаз твоих
ты остался со мной и проник в мой стих.
полу-взмахом ресниц, полу-взлётом бровей.
только память, прошу, обо мне не развей!
P.S.
впрочем, художникам – им видней...
