Полина (Pola) Шибеева

моя ненависть пахнет пеплом, вином и плесенью…
я смеюсь, как поехавший Джокер, но мне ни хрена не весело.
тёмно-красные пятна на скатерти, на рваном платьице…
скажи мне, куда всё катится?

обрезаю волосы, крашусь в розовый, выметаю из комнат сор;
разрываю фотки, сжигаю простыни…
ты доволен собой? ты горд?
серебрится город осенней сыростью, размывая твои следы…

Теперь, когда всё отболело, отгремело, вылилось морем слёз и водопадом горечи, отшумело, выгорело, высохло, стихло… Вот теперь-то можно посмотреть на всё это со стороны. Можно смело уставиться на калейдоскоп воспоминаний, как на старый фильм, выуч...

Каждый раз мне казалось, что я уезжаю навсегда. Я выбегала из подъезда, запахивая пальто и наматывая шарф, ныряла в тёмное нутро такси, тёплоё и мягкое, как утроба матери, но меня колотило от озноба, а ещё от злости, и жалости, и обиды - на тебя, ...

Мне не пишется нынче, все музы давно мертвы...
Или вовсе их не было – этих полупрозрачных муз?
Я сижу, как Алёнка, у запруженной мутной воды,
В голове – только холод, во рту – виноградный вкус.

Вместо тебя со мной говорит боль.
Твоим языком, твоим идеальным ртом.
Она наливает спасительный алкоголь,
Лезет под кожу нагло и напролом.
Боль собирает слёзы в огромный таз,

Сначала в тебе много света.
Столько же, сколько в хрустящем осеннем лесу. Лучи проникают сквозь прозрачные рыжие листья, нагревают сухую кору, вас, ваши щёки, руки, волосы... Вы путаетесь в этих волосах, лучах, золоте, запахах, всё так горячо...