Полина (Pola) Шибеева

Если же снять всю эту розовую шелуху,
Можно увидеть, как всё было на самом деле:
Я писала тебе каждую чёртову ночь по стиху,
А потом ты рассчитывался за них,

мне не хочется знать о ней… мне не хочется этого знать
про её кружевное бельё, про измятую вами кровать
как она раздевается, дышит, мокнет, кричит, кончает
что готовит тебе на завтрак и что покупает к чаю

Иногда мне кажется, что любви нет.
Что это одна сплошная фантасмагория, самая большая и самая нужная выдумка на свете. Это вымысел, иллюзия, сон фантазия... Что угодно, только не реально существующее явление. Мы знаем, что она должна быть. Чт...

Просыпаешься в новом году – повзрослевший, хмельной, усталый,
В голове – пустота, как в стеклянном шаре, как в немытом ещё бокале.
Смотришь под ёлку, ищешь подарки, но там – только иглы и блёстки…
На столе высыхают остатки салатов, ...

расскажи, говорят, про год, а весь год был – кромешный ад…
я себе вырывала глаза, чтоб любимый не брёл наугад,
я себя распускала клубочком, чтоб он брал золотистую нить:
выходи же из подземелья – тебе ещё жить и жить.

А потом она просыпается в чёрных косматых лапах…
Пахнет снегом и хвоей, и солнце ползёт на запад.
Он её обнимает бережно, как своего ребёнка –
Греет волчьим дыханьем и что-то мычит негромко.

моя ненависть пахнет пеплом, вином и плесенью…
я смеюсь, как поехавший Джокер, но мне ни хрена не весело.
тёмно-красные пятна на скатерти, на рваном платьице…
скажи мне, куда всё катится?