Это странное чувство. Как будто я всё написал.
Всё, что слышал и помнил. И то, что любил — тоже.
Но любовь появляется новая. И на месте подобранных слов
Вырастают другие слова. И опять тревожат.
Никому дела нет, что растет возле самой земли.
Если ляжешь на землю, узнаешь. Увидишь, услышишь.
Это время растет. Умирает и снова растет.
Его прахом мы дышим.
Это всё ерунда. Сквозь листву ты увидишь рассвет.
Он внутри белоснежный. Как яблоко, если надрезать.
А снаружи зеленый. И алый он, как бересклет,
Если смотришь сквозь пальцы
На солнце, как будто из детства.
