Стихи и рассказы в категории Поэты. Читать онлайн

Мы все поэты, хотя этого не знаем,
Пусть и не каждый может рифму сочинить,
Но всякий раз когда живем или страдаем -
Мы лодке мироздания помогаем плыть!

Кончается запас долготерпенья,
Не помогает: «Господи, спаси!»
От хроники союзного паденья,
От хроники падения Руси…

типичный поэт? да вы сразу поймете!
он странно одет, неспособен к работе,
он слишком хорош, чтоб с утра ехать в офис:
его время – ночь пополам с едким кофе.

Я стихов продам своих - грусть,
И зашью вплоть шелковой нитью.
Упадут слова – ну и пусть…
Между строк, в победную книгу.

Ну, вот, мне теперь из-за провокаций со стихами хотят приписать использование литературных рабов.. 🤣🤣🤣 попытка меня обесценить конечно была неудачная, но сам факт таких обвинений это ппц.. конечно же я буду защищать свои стихи. Более того я…

Я выпью смузи из отчаянья и зла,
Что ангелы сготовили поэтам.
Он отдаёт какой-то ноткой бреда
И горло жжёт нещадно! Вот те на!

Такой сюжет передают:
Один поэт нашел приют
В каком-то неприметном городке.
Был нелюдим, но очень мил;

Вниманьем глаз окружены
И в центре всех столичный слухов.
О, Боже, как они смешны,
Внимая тем, кто слышит глухо!

Зацикленный от ритма итераций*,
В летящих ассонансах** ас для вас,
Он сотворит ветра аллитераций***
И ими разожжёт враз пепел фраз!

Окрылённый своим талантом,
Пропустив сто пинков судьбы,
Просветлённый читает мантры,
Курит гашик и ест грибы.

Поэты в основном все одиночки,
Не спящие обычно по ночам.
Неровный почерк обнажает строчки,
И лампочка мерцает как свеча...

Все поэты врут, как им плохо, что им жизнь по двойной цене,
Уж они-то умеют пылить в глаза, лежать на дне.
И когда не попали в размер, добавляют частицу "не".
Паникёры и бездари. Повезет, если диссиденты.

"Что для тебя поэзия,"- сказали мне однажды.
"Что для тебя поэзия?"- мне задали вопрос.
Что для меня поэзия, что в ней для жизни важно?
Я как-то неожиданно задумался всерьёз.

Отточенное лезвие чужих строк
Режущих, струящихся, точных…
У каждого поэта свой клинок,
Свой ритм, слог, свой подстрочник...

Поэт умён, поскольку лаконично
Способен изъяснять себя. Увы,
Нагромождая рифмы неприлично,
Пытаясь выделяться из толпы

ну, подруга получила, что хотела..
пусть теперь мучается.
теперь это её сугубо собачье на сене дело,
вот и пусть сама выкручивается..

Горячим именем поэта
Звезду сверхдальнюю назвали, -
Пучок мертвеющего света,
Поэта стОящий едва ли.

В России три беды на деле:
Дурак, дорога и Авось!
Мужик плетется еле-еле,
Мечтая, лишь бы обошлось!

Я наблюдал однажды прошлым летом,
Июньский парк и солнечный денек,
Сидели на скамейке два поэта,
Вели непринуждённый диалог.

Убери это мерзкое нечто,
Мне плевать, что зовется «стихи»
И что лайкается бесконечно
Дураками, такими, как ты.

Такие, как ты, поймут: по собственной воле
поэтами не становятся. Всё не случайно.
Стихи о любви рождаются только из боли,
стихи о мечте – из чёрной бездны отчаяния,

Снег, шоколад и рыбки -
поэтов разных попытки.
Пииты грезят о вечном,
А мямлят о скоротечном.

У микрофона жди, поэт,
Пока твой слушатель поест.
И не читай стихи, пиит,
Когда он просто хочет пить.

Вчера я думала о том, что якорь стар и ржавой крошкой больше не удержит, что я сама себе как самодержец : владелица бумаги и мансард, где по стеклу спускаются слова в дождливый полдень пряного июля. Вчера я думала, что больше не горюю, и мне меча…