Поэт умён, поскольку лаконично
Способен изъяснять себя. Увы,
Нагромождая рифмы неприлично,
Пытаясь выделяться из толпы,
Спешит добавить разные оттенки.
А в помощь столько выдуманных слов...
И муза снова - впору лезть на стенку -
Лишает сил, и времени, и снов.
Поэт готов быть символом свободы,
Искать себя всю жизнь и не найти.
Поэт не крикнет Вам в лицо: "Уроды!",
Не сможет развернуться и уйти.
Он так раним, что ручкой рвёт бумагу.
Так горд, что скомкал в ящике листы.
Так эпатажен, что полезет в драку
И так труслив, что прячется в кусты.
Вот облик современного поэта.
Вот то, к чему нас мысленно влечёт.
Поэт не ищет нового куплета,
Его стихам давно потерян счёт.
Он мается от творческого эго
И пачкает чернилами других.
Все его рифмы, как конструктор лего,
Легко собрать в один огромный стих.
И каждый случай - он не единичен -
Раскручивает мыслей колесо.
Поэт умён, поскольку лаконичен.
Но рифма - это далеко не всё.
И если вся поэзия - конвейер
Стихов, а-ля "Я, брошенный судьбой...!",
"Я циник/лицемер", "Я добрый гений",
"Любовь и кровь", "Я мерзкий", "Я святой",
То я плевала на такие рамки.
Пусть этот стих не стоит ни гроша.
Бессмысленны "поэты года", ранги,
Когда за ними не стоит душа.
А есть ли смысл, вымучивая стоны,
Есть грязь из нарисованной реки?
Мы веруем в избитые каноны,
Мы вешаем на лица ярлыки.
Да, сколько ни старайся - всё бессильно...
И вместо изменения основ
Поэты в сотый раз "ломают крылья",
Упав с небес на смысл своих стихов.
