Поэты врут!

Все поэты врут, как им плохо, что им жизнь по двойной цене,

Уж они-то умеют пылить в глаза, лежать на дне.

И когда не попали в размер, добавляют частицу "не".

Паникёры и бездари. Повезет, если диссиденты.

Им завидуют только студенты.

Они сыпят пустыми фразами, ты всегда это подозревал

И неправильно учат тебя, называют кругом овал.

И всё рвутся на сцену, не слушают, презирают зал.

Дилетанты, психи, придурки, лузеры, да и только.

И не любят тебя. Нисколько.

Говорят с надрывом и фальшью, несут пургу,

Без стыда унижаются, вытягиваясь в дугу.

Они всё что имеют легко отдадут врагу.

Ничего не знают о жизни, простодырые, нараспашку

Для всего устраивают ромашку.

Да они и не поэты вовсе, это даже не самообман,

Девяносто из ста, что перед тобой графоман,

Соберут всё подряд и ведут себя как Вассерман.

И неграмотно, запятые не ставят от лени,

Да еще и нескладно, не как Есенин.

Они могут пять лет подряд ныть о какой-то бабе

Им любая проблема кажется в мировом масштабе

И вообще не понять пишут чего бы ради.

И стишки свои они любят кричать визгливо,

Чтоб совсем уж не показалось криво.

А бывает вранье с полной потерей лица

И неловко становится, будто знает тебя, подлеца

Рассказал всё твоё, чем ты мучишься - до конца.

Всё больное простил тебе. Снял хомут.

И ты ходишь к нему в толпу, как бабка идет к попу.

Который конечно плут.