Такие, как ты, поймут...

Такие, как ты, поймут: по собственной воле

поэтами не становятся. Всё не случайно.

Стихи о любви рождаются только из боли,

стихи о мечте – из чёрной бездны отчаяния,

стихи о дружбе – из горького одиночества,

стихи о грусти – из адского мрака ночи.

Мы пишем о том, чего нам так сильно хочется,

и что получить, скорее всего, не сможем…

Мы в строчки выходим жить из такой реальности,

где боль – постоянный спутник, палач и хозяин.

В стихах наши души отчаянно растворяются,

чтоб не умирать, чтоб не исчезать «в реале».

Такие, как ты, поймут: за каждую строчку

мы все уже расплатились мечтой и истиной.

У нас не работают те защиты, «примочки»,

которые всем другим помогают выстоять.

Ни розовые очки, ни фильтры, ни отрицание –

НИЧТО не спасает нас от безжалостной сути:

вся жизнь – это миг, взмах пушистых ресниц, касание…

Секунды побед и любви взаимной минуты.

Вся жизнь – лишь несколько вспышек, меж ними – холод и мрак,

поток бесконечных попыток улавливать смыслы.

Такие, как ты, понимают: совсем не просто так

даётся нам право озвучивать эти мысли.

Такие, как мы с тобой, постоянно настороже.

Мы знаем: вечности нет, всё когда-то кончается.

В любовь до гроба и в верность давно не верим уже,

и лишь на себя надеемся, не печалясь.

Такие, как мы, сидят в стороне от Космоса,

не просят Вселенную, не умоляют Бога,

не плачут, не ждут, не сравнивают вероятности,

получится или нет осилить дорогу.

Такие просто идут. Живут между строчками,

Вплетают в слова себя, распуская, как будто ткань.

И каждому будет по вере. По многоточию.

Такие, как мы, уходят обычно рано.

Но, знаешь, из сотни миров, из тысячи лиц и дней

я снова тебя одного без сомнений выберу.

Такие, как ты, словно солнце в душе усталой моей.

И смыслы сойдутся в точку в любимом имени.