Стихи и рассказы в категории О поэтах. Читать онлайн

Он гений чистоты - всевышнего избранник,
сумел влюбить в себя бальзаковских девиц,
наивный Дон Кихот, мечтающий романтик,
и милый кавалер видавших жизнь певиц.

Награда поэту не ради тщеславия.
А это признание за годы старания.
Рождает в душе осознание желания
в стихах описать красоту мироздания !

Стихов хороших много не бывает !
Душа желает чувствовать полёт.
Ведь каждый в мире о любви мечтает.
И счастье ищет... И удачу ждёт !

Стихи красивые писал,
и строки музыкой наполнил.
Душевно песни исполнял,
гитарным боем их дополнил.

Я любуюсь юной девой, что как ангел хороша.
Её стройным белым телом, и бежит сама слюна.
Как она присела молча, ногу на ногу сложив,
я услышал сразу море, романтический мотив.

Когда хочу я людям о чём-то рассказать,
то начинаю мысли стихами излагать.
Стараюсь очень коротко о главном написать,
при этом, обязательно, суть смысла не терять.

Пишут девочки стихи,
Дяди улыбаются,
Видно им эти девочки
Очень даже нравятся.

Объясни свою маленкость,*
Объясни свою прямоту.
Объясни,как за тонкой кожей,
Скрыть сумел ты пустоту.

Малая белая птаха,
Перьев косматых комок,
Клювом пробила дереву бок.
Сок хлещет,и плачет древа щека,

Сюжет иль набросок крова...
Он снова сидит в темноте,
Закрылся и пишет снова,
Стихи посвящая тебе.

Вы никогда не замечали,
Как будто кто-то смотрит сверху,
Как будто все мы - часть спирали,
Что плавно движется к ответу?

Какой с сумасшедшего спрос?
Меж тем городские глаза
В руках его. Общество - взнос,
Что делает он за туза.

Спонтанно рождаются рифмы и строки:
о радости, счастье и вечной любви.
Мы только поэты, а вовсе не боги,
и верить в удачу бесспорно должны.

Художник должен быть голодным,
Пусть он творит на злобу дня,
Пусть никогда не будет модным
И пусть ненужность - вся броня.

Попробуй его полюбить,
Не будь холодна и строга,
Разбей в себе каменный щит,
Чтоб вспыхнула сердца река!

Не тот поэт, кто складно пишет, а тот, кто славы для себя не ищет.
Сергей Владиславович Рязанцевъ

Не тот поэт, кто складно пишет, а тот, кто славы для себя не ищет.

Ветер цвет огонькам сочинял,
И гирляндой покладистой пел,
За окном лишь ребёнок стоял
И восторженно как-то глядел.

Свет есть в окне-треуголке,
Крыши разверзся гранит,
Стены горячие колки -
Мастер стихи мастерит.

Появился и снова пропал,
И просветами воспоминанья...
Принимаю дискретный сигнал.
Он обыгрывал вас по метанью

" Не потому, что от него светло,
А потому, что с ним не надо света".
А. Кушнер об И.Ф. Анненском