Правда
Правду - от расправы прятал
У себя под небом - нищий
Где она - никем не взята
Где ее - никто не ищет.
Правду - от расправы прятал
У себя под небом - нищий
Где она - никем не взята
Где ее - никто не ищет.
Забвению павших
Память войны
мешает
радости мира.
Уставший мистер градаций
В объятьях дождя на закате,
Закатанный в серости блики
Застывшая деформация криков
Ты помнишь нашу первую ночь?
Тогда я был пьян.
тогда я не смог.
Ты тщетно пыталась моему горю помочь
Ты идёшь сквозь туманы и образы города,
Как резная ладья смертоносная, гордая,
И обрезаны тёмные волосы коротко,
И забыты твои Имена.
Спящий художник не ищет приключений,
Его комната - заключение.
Он рисует на голой стене,
Белой краской в бунтующем сне,
Богу – богово, кесарю – кесарево,
Мне – словесно. И совестно.
Обратился дракон невестою,
Белоликою, с поднебесною
Так что все сбылось
И все привиделось:
Ты, читающий газету по утрам.
Добрый день, - пишу. - давно не виделись.
Сжимая крепко лист бумаги,
По тротуару шёл поэт,
Печаль кривила лик бедняги,
Погас в душе незримый свет,
Среди ночи проснусь, буду ждать до утра
девятнадцати лет, повзрослее нутра,
три часа как три года, когда через боль -
поднимаешь глаза, вырастаешь другой.
Сошли снега в забвение до поры
И распустились солнечные дети.
Природа ожила от кутерьмы,
Весною умываясь на рассвете.
Волнительна на солнце карусель.
Всё пройдет
Пройдёт и это
Не замедлит время бег
Сердце бедного поэта