14

Не оставляя строк на поле бездны

Поэт стирается в песок, и бессловесно

Идёт по тысячам голов, во тьму взирая

Но не добравшись до основ, встаёт у края. 

Ему неведома печаль былых мгновений,

Не представляя как зачать от мира гений,

Его глаза о новом лгут, и бессловесно

Влечет, затягивая жгут, слепая бездна. 

Поэт летит на ярый зов пречёрной длани,

Наречьем тысяч языков себя изранив,

И натыкается на риф былых свершений,

Встречая самый древний миф, что в нём жил гений.