Тамара Разиева

Слишком много людей.
Вот и осень — не пишется в слог.
(Если честно, видала в гробу я такую осень.)
Постоянство идей наполняет страницами блог,

Заснуть на диване под стуки об теннисный стол.
И пусть мне приснится в тумане далёкий престол,
который ещё предстоит обживать и беречь.
Заснуть, ощущая в руках как перо, так и меч.

Мне забыть бы тебя, мой Дерри, больной городок.
Это прошлое тянет к себе за стальной поводок, и ему поддаются все шеи, летя в водосток.
Рваный след, где впивались его бесконечные зубы.
Мне приходит на ум нынче запах горелых волос.

Я возвращаюсь в мир горящих окон и электричек, что везут домой.
До острых плеч спустился тёмный локон, неукротимый, тонкий и прямой —
он разделяет лист на половины и не мешает слову прорасти.
Леплю одно из полуночной глины — оно не ...

Губы, истёртые в ночь поцелуями,
дерзких бровей разделённые дуги —
будто стояла неделю под пулями,
вместо гранат вновь бросая лишь ругань,

Мне счастье приснилось однажды. Как знойное лето,
В песочную дымку, в потоки от солнца одето.
Чьи волосы вьются волною каштана до скул?
За спинами слышится вечности тающий гул.

Я жду человека на станции Лось.
Счастливый июль нам прожить довелось,
и август ещё впереди.
Над рельсами поезд гудит,