Забвение прошлого,
сонливость до состояния комы,
сами с собой едва ли знакомы,
пробелы в сознании,
одни проломы.
Дойти бы до истомы с кем-то близким,
но так, чтобы не очень.
Свои лучшие шедевры
рождать у обочин.
Пьяным, где-то
посреди ночи.
Себя превозмочь,
вспомнить кто ты
и где твой
истинный
дом.
Раньше — кола без сахара,
теперь кипящая кровь с молоком.
Просто потому, что не можешь иначе.
Всё уже до грани переиначилось.
Дальше некуда.
Может еще немного вермута?
Например того, что послаще.
Меняем рассудок на счастье
всё чаще.
Счастье с ароматом полыни.
Но не думай, что мы другие отныне,
— мы такими были еще в самом начале,
просто слишком долго молчали,
что и вовсе забыли зачем
зазвучали.
Своими голосами, рифмами, нотами.
Созерцаем бесконечную смену
закатов — восходами,
в которых давно уж
забыли кто мы.
Может еще немного вермута,
до истомы?
