Картина маслом — море крови.
На нём шатаясь и кривя
Угрюмой мачтой чуть вздыхая
Подвсплыло тело корабля.
Немного грязное, в ворсинках:
На дне не лучшая среда,
И не особо цело в общем
Для местных раков всё еда.
На нём команда, даже дети
Зрят вдаль немея, чуть дыша
Где красный круг цепляют сети,
И тащат в море неспеша.
Оно визжит, дерет лучами
Конвульсионно брызжет свет,
Команды завладев очами
На следующие сотни лет.
Что в пыльном провисит музее,
От сухости тускнея, полотно,
Лишь изредка цепляющее взгляды,
В единственный момент погружено.
В момент, когда в гримасах отчужденья,
Но всё же не срывая вечный взгляд,
В мгновение больного наслажденья
Толпа зевак уставилась в закат.
