Кризис среднего возраста в неполные двадцать.
Ничего не хочу, даже просто оружием бряцать.
Делать что либо нет ни запала, ни мотивации,
Если обухом по голове средний возраст в неполные двадцать.
С похмелья как будто из гроба, вдохнув, просыпаться.
Надеть пресловутые скользкие жёлтые сланцы,
Прошлёпать на кухню по плитке Керама Марацци.
Так хочется сдохнуть. А лет лишь неполные двадцать.
За пивом дрожащие тянутся тонкие пальцы,
Стакан и бутылка закружатся в медленном танце,
Ведь надо же было вчера так по-свински нажраться!
А впрочем, и в этом оттенки виднеются грации,
С которой вчера смело ты начала раздеваться,
С которой друг в друге тонули. Погаснет на станции
Последний фонарь. Мы пришельцы, чужие, засланцы.
А мне девятнадцать, я раньше умел улыбаться.
Мне хочется в жизни своей кардинально прибраться,
Дойти до последней из всех невозможных инстанций,
Пока не закончат в глазах играть протуберанцы
С тобой и своей головой я продолжу играться.
Закончат ключи в замке двери настойчиво клацать,
Я брошу себя представлять многоопытным старцем,
От мысли, что все уже было, смогу отказаться.
Я всё ещё жив, всё огонь. Мне немного за двадцать.
