Ната Титкова

Королеве позволено мало:
Ни веселья ей, ни работы.
Лишь часами бродить по залам,
Ожидать короля с охоты.

кому-то целого мира мало.
деревянные рельсы
идут через лес
в никуда,

бежишь от ночных кошмаров –
падай и просыпайся.
если найдёшь в себе силы
в пустоту шагнуть с небоскрёба.

британский акцент сушит горло.
чтобы это исправить – не хватит дождей, и
остаётся лишь упиваться гордостью
без каких-либо предубеждений.

у них какой-то особый способ
соединять слова –
у тех, кто впитал Петербург
с молоком белых ночей.

храни свой обет и молчи сколько хочешь,
мой доблестный рыцарь.
я знаю, что было,
что будет

слушай, проснись.
выкинь хлам из души и из дома.
солнце блестит – это время весенней уборки.
костёр разведи и бросай туда ноты и фотоальбомы,

вернуться в себя,
побыв не собой.
примерять волчью шкуру,
закрывшись в кладовке.

Лия, милая,
милая, помолчим.
языком молоть – не ломать мечи,
не махать люто молотом,

для мира ты, как песчинка для океана,
даже пусть ты король в своём маленьком государстве.
проси, мятежный, бури в своём стакане,
чтобы о пастухе после смерти скорбела паства.

мирувора стопкой, краюхой лембаса
угощаем случайных попутчиков в поездах.
потому что нас придумал бессмертный Профессор,
потому что мы пишем алую книгу о чудесах.

Здравствуй, отец мой Финарфин.
Вернулась – одна из рода.
Вечно теперь будут арфы
Оплакивать жертвы Исхода.