Виктор Клыканов

Вначале была Боль… И боль рождалась из дикого свиста топора, из выкриков праздной толпы, из безумных глаз матери, стоящей у самого эшафота. А топор все падал и падал, рассекая бесчисленное множество световых лет от своего сверкающего лезвия до лип...

Я верил в тебя,
Как жемчужина верит
В свою раковину.
Но теперь

Почему-то теперь очень модно писать вот так: бесконечными фразами, что не сказать, не спеть. Я попробовал было и понял: язык - мой враг,за таким размером ему, увы, не успеть. Разбивать на строфы ненужно - не в тренде стайл. а4-формат - это вам не ...

Слушай… Когда я восстану из праха
Белым деревом, странно раскинувшим руки,
Ты услышишь, как боязнь страха
Порождает безумные звуки,

Господи, да как же все задолбало!
Поэты, которых хороших - ужасно мало,
Мысли, в которых давно никакого света.
Не объявить ли себе самому вендетту,

Однажды великий поэт Басё, который отправился в странствие после того, как сгорела его банановая хижина, брел по какому-то уезду. Была ночь полнолуния, и кругом было так светло, что он решил не искать ночлега, а продолжить путь, любуясь полной лун...

Я шагаю по серым изношенным улицам,
Источающим с детства знакомые запахи.
Я иду... Мне не нужно учиться сутулиться
И глаза в темноту широко не распахивать.