Стефания Буракова

Сижу я молча на окне,
Прохладой дивной наслаждаясь,
Порыв и свет сейчас во мне,
Я в этой радости купаюсь.

Ангел смерти историю пишет,
А чернила его – кровь погибших.
Щедро краснь весь пергамент забрызжет,
Став лишь знаком пера так застывшим.

Под вечер мысли спутаны,
Обрывки песен, фраз.
Все чувства так запутаны -
Метель в душе сейчас...

Открыта новая страница…
Прочь сожаления, тоска!
Ждут новые дороги, лица,
Событья, знанья, имена…

Как часто боль мы близким причиняем,
Порою даже не заметив;
Вновь ошибаемся, будто не знаем,
Что раним мы сильнее этим.

1.
Тишайшая ночь, но покоя нет в сне,
Она снова сидит во тьме на окне.
Одна - чуть укутавшись пледом, - нагая

И снова вечер, снова здравствуй,
Скажу я глухо в пустоту.
Не по мешает мне ненастье
Вернуть заветную мечту.

Была прекрасна ночь, луна была полна,
А отражение в море колыхалось.
И я на берегу совсем одна.
Не понимая, как тут оказалась?

Пусть нечасто с тобою общаемся,
Встречи наши, увы, пусть редки,
Но тепло всякий раз мы прощаемся,
Ведь по прежнему мы близки.

Сны - лишь игра воображенья,
Нет в них ни правды, ни ума,
Мечтаний, страхов выраженье,-
Так раньше заблуждалась я.

Маленькой девочке под Новый год
Вдруг подарили медведя из плюша -
"Пусть охраняет во сне от невзгод,
Днём же секреты твои будет слушать! "

Я почти перестала писать,
Изливать свою душу стихами,
Перестала совсем рисовать,
Разукрашивать мысли цветами...