Игорь Козка

Уходим в закат, не дожив до рассвета.
О нас кто-то вспомнит, когда-то и где-то,
Хрустальную рюмку до края нальёт,
Куплет нашей песни как гимн пропоёт.

"А счастье ты своё ещё найдешь.",
Мне говорили в разные моменты.
Я снова, под баюкающий дождь,
Пишу свои печальные сонеты.

Из перечня болезненных предательств,
Нам часто вспоминаются лишь те,
Когда по воле разных обстоятельств
Друг другу становились мы никем.

Осень рвёт на берёзе листву,
В нашей памяти жаркое лето.
Мы топтали ногами траву,
И земля была солнцем нагрета.

Герои смельчаки автомобили клеют
Табличками: мы можем повторить,
Что было с сорок первого по сорок пятый.
Как вам легко об этом говорить.

Помню,как было жарко,
Когда гулял.
Сок от черешни сладкой
В глаза стрелял.

Если был бы художником я,
То палитрой и кистью звеня,
Рисовал бы портреты твои.
От большой,необъятной любви.

Сяду писать о чувствах,
Пьяной рукой в тетрадь.
Мне почему-то грустно,
Благо,не привыкать.

Россия словом золотым
Была украшена немало,
И слово это не пропало,
Но люди не владеют им.

За окном всё тоскливо и мрачно, я в кресле сижу,
На бумаге измятой в поэмах рисую сюжет.
Забери этот дар, умоляю тебя и прошу,
В наше время читателей как таковых уже нет.

Напишем, господа поэты,
Про мир, в котором мы живём.
Про это голубое небо,
Как стаи птиц тонули в нём.

-Ты как?
-Пойдёт.
-Дела?
-Отлично.

Ночь. Станица отдыхает,
За поля ушёл закат.
Как ты там, моя родная?
Я пишу тебе опять.

Вы не видели этот мир,
Пропуская и дождь и солнце,
Показать красоту придётся,
Под звучание нежных лир.