Сальери современный
Он наклонился,
Выгнулся над словами...
Вечер вплывает в окна,
Ползёт в овраги...
Он наклонился,
Выгнулся над словами...
Вечер вплывает в окна,
Ползёт в овраги...
В муках творчества муза корчится...
Дорогая, когда начнём?
Говорит: «Приходила «пророчица»,
Оценила, мол, ни о чем.
Ночь -
Чего - же вам не спится друг?
Давно зашел уж солнца круг.
И все живое, поневоле,
Бумага рвётся, пропуская стих
Меж рёбер разлинованной равнины.
Что это будет! Просто отпусти,
Смирись, прости!
От спектра эмоций чокнута,
Со мной раем не будет шалаш.
Черти спящего внутри омута
Мне под утро закатят шабаш.
Невестой юной. Городской тетёхой,
Я вышла замуж по любви большой.
То пиццею питалась я неплохо.
А тут узнала, что готовлю плохо.
Я ненавижу и люблю;
Люблю, но вечно придираюсь.
Кляну поэзию мою,
Но в ней монахом запираюсь.
На Булгакове запятая,
На Кронгаузе многоточие
Мысли спорят, кишат, кусают
И шипят на моё «бесстрочие»
Белые, белые мысли
На белой, белой бумаге.
Белые, белые люди
Кошки, вороны, собаки...
1.
Какой же надо выбрать жанр,
Чтоб сразу вышел Жан Вальжан,
И Дракула, и дядя Том,
Когда каждый пень норовит
упрекнуть Вас в бездарности,
Кто дал ему право судить,
о даре и бесталанности?
О чем-то светлом и далеком,
Мечтает вновь душа поэта.
В сей миг она не одинока,
Теплом мечты своей согрета.