Оксана Довгучец

Укутав тело в трикотаж,
Тепло в нём силишься найти.
Самообмана злая блажь
Сбивает с нужного пути.

Любви Богов достоин тот,
Кто жизнь по совести ведет.
Кто Землю бережет и славит.
Кто друга в горе не оставит.

Из слёз и улыбок сложу твое имя.
Во мне нежной болью оно расцветает.
Срывается с губ: "Скучаю, любимый".
И тут же смущаюсь, как это банально.

О Светлане Сургановой,
с нежностью!
В поэтике слОва сплетаются рифмы,
Да так, что ты будешь на век очарован.

Пожалеть так порой себя хочется,
И посетовать на судьбинушку.
Тут не клеится, там не можется,
И за что вдруг такая кручинушка.

Холодные капли в землю вбивая,
Обрушился дождь невзирая на лето.
А я по тебе всё так же скучаю,
Ах да, я уже говорила об этом...

До точки сужен мир,
Она зовется болью.
Плейлист затерт до дыр,
А плед пропитан солью.

Немыслимо и странно,
И трудно объяснить.
Что места нет мечтаньям,
Что счастье — просто жить.

Сменяются эпохи, и рушатся империи.
И тянет за собой забот водоворот.
Кому-то очень хочется, чтоб мы обману верили,
Чтоб пищею насущной был занят мозг и рот.

Не угождать друг другу - радовать.
Не пресмыкаться, а любить.
И обижаться лишь ненадолго,
Тепло и ласку вновь дарить.

И что ж душе опять неймётся,
Корит, что не пишу стихи.
То тьма страшит, то ярко солнце,
То давят прошлого грехи.

Мне во сне приснилась юность,
Шла босая по дороге.
На колючку вдруг наткнулась,
Та впилась скорее в ноги.