На Булгакове запятая,
На Кронгаузе многоточие.
Мысли спорят, кишат, кусают
И шипят на моё «бесстрочие».
Тихо вторят обрывки фактов,
Из контекста с корнями выдранных.
Слышен гул театральных актов,
До «finitа la» не доигранных.
Лишь рассвет может стать спасеньем -
На рассвете прекрасно дышится.
Шёпот осени. Воскресенье.
Только мне все равно не пишется.
