Marianna Soul

От занудства шума осовев,
Вместо сути я внимала эху,
Только тишь вела меня к себе,
Отпадала скорлупа доспехов.

«Зад. Ни пороха в нём, ни шила.
Не везло по судьбе – тащило!»
Человек сложил себя в ящик,
Ведь забыл, как быть настоящим.

Однажды постарею, морщинами покроюсь,
Скорей всего обвисну, притом прибавлю в весе,
Но накоплю, умножу, любовь, тепло и совесть,
Трудился дух годами, а потому он весел.

В муках творчества муза корчится...
Дорогая, когда начнём?
Говорит: «Приходила «пророчица»,
Оценила, мол, ни о чем.

Пожаром зрелищным, огромным, пёстрым,
Шатром клокочущим, сжигая зло,
Плясало пламя, раскаляя воздух,
А искры ветром далеко несло.

В одной реальности – бардак,
В другой – цветы и благодарность.
Мы не помиримся никак,
На разных этажах болтаясь.

А у всех ли года - богатство?
Упаси меня, Боже, ползать,
Просто срок тут мотать адский,
Сплошь без радости и без пользы.