Стихи и рассказы в категории Смелость. Читать онлайн

О это чувство, когда тебе очень страшно,
Когда ты идешь в совершенно забытый угол,
Когда от дрожи в руках тебе сносит башню
И ты в окружении своих же собственных пугал.

Что за странная жизни картина!
Ни на что и ни где не похожа:
Чтобы плакать нужна вдруг причина,
Да и чтобы смеяться - тоже.

Милый рыцарь, сильный рыцарь
В ослепительных доспехах,
Сам пришел ко мне в темницу,
Не посмев ее проехать.

Рукой сжимая крепко автомат, боец сражался до последнего патрона.
Он понимал - погиб его отряд, попавший вдруг в засаду батальона.
Стекала кровь по раненой ноге, осколком от снаряда зацепило.
И ссадина саднила на виске, а в голове…

В закате дня и темной ночью
В своем привычном существе
Создания тьмы, где их источник
Сокрыт в безумном колдовстве,

Господибоже
Какие мы хрупкие
Я неловко коснулась
Ножом своей кожи

Я пройду этот путь, что предписан судьбой,
Растоплю все замёрзшие льды.
И да будет прекрасен и сложен бой,
Гремящий в моей груди.

Поющие чаши зовут за собою
В страну неприступных заснеженных гор –
Ветер, гнездящийся в скалах, откроет,
О чём у богов идёт разговор.

Только дурак верит, что ветер стих.
Верит, что ветер стихнет когда-нибудь.
Верует в то, что ветер его простит
И пощадит.

Никто не знал, что за зёрна он носит повсюду с собой:
Подкармливать птиц ли, голодных и одичалых?
А он прикладывал к уху ракушку - и слышал прибой
Моря - того, что здесь было в Начале Начала.

пьяная искренность, девственность
молодой нашей души.
вы прыгали раньше в пропасть,
с парашютами прыгаем мы.

Он задремал почти на алгебре
И под учительское : "Таак!"
Открыл глаза и с видом ангела
Ответил что-то невпопад.

Я здесь стою, я бью руками в стены,
Я здесь стою - у дома без дверей.
Это не дом, а замок Королевы,
Здесь правит главный из Царей.

Смелость-лучший оберег от страха.

Секва – сын племени Чероки
В густых лесах на океанском побережье, средь тучных пастбищ и густой травы.
Жил славный сын свободного народа из племени Чероки индейской стороны.

Как-то всё не могла решиться на поступок один, от неумелости,
Но набралась вдруг смелости.
И накупила глины.

Всё не сбудется, как бы порою хотелось,
Мир устроен иначе, чем кажется нам.
А удача не только награда за смелость,
Это вера с любовью во все времена.

Озадаченный вопросом
Ты не поймёшь почему?
Почему ты решаешься сделать шаг
Только в виде не трезвом

Перевод с арабского. «Акхи́ а́нта хьу́ррун…» («Мой брат, ты свободен…») – наши́д (речитативно-песенный жанр в арабской поэзии) египетского исламского поэта-революционера Сэ́йида Ибрахи́ма Ку́тба (1906—1966).…

Лети-лети, моя яркая птичка,
И скинь с себя этот «панцирь» взглядов,
Всех тех, кто шагает по методичке,
Не видя ни радуг, ни звездопадов.

Ещё одно имя, ещё одна тема,
Безоблачный день, интересная встреча.
Что ждёт их потом, как расстанутся тени,
И будет ли миг этот кем-то замечен?

Поберегись, поспи, отдохни от света и выключи тёмный взгляд.
Это твоя дорога, твоя планета, твоих отголосок клятв.
Это твоя трясина, тебе ли не знать и не плакать о том с лихвой?
Спит над рекой осина, а под рекою твой поезд бежит…

Люблю ли я того, кто не достоин?
Вопрос давно сидел в моем сознании,
Я так боялась дать себе признание,
Мириться с этим - дело не простое.

Осмелившись пораниться о мир,
Ты обнаруживаешь вдруг,
Насколько быстро он залечивает раны.
Или что раны — струны.