Моим стихам, написанным так... поздно,
Что все они казались позой,
Настанет свой черёд.
Рождённые из ничего и от безделья,
Всем ставшие, что знал и что умел я,
Стихи уйдут вперёд.
Скупые, обезвоженные слишком,
Девчонкам не по вкусу и мальчишкам
С филфака СПбГУ,
Которым Бродский как отец и лама,
Стихи мелькнут за панораму,
Взлетая на бегу.
Как удержать сбежавшую походку,
Виляющую: то сонет, то хокку,
Когда и тень уже
Не мне принадлежит? И сон, и голос –
Сама душа как будто откололась…
Я – памятник душе.
