Моим стихам

Моим стихам, написанным так... поздно,

Что все они казались позой,

Настанет свой черёд.

Рождённые из ничего и от безделья,

Всем ставшие, что знал и что умел я,

Стихи уйдут вперёд.

Скупые, обезвоженные слишком,

Девчонкам не по вкусу и мальчишкам

С филфака СПбГУ,

Которым Бродский как отец и лама,

Стихи мелькнут за панораму,

Взлетая на бегу.

Как удержать сбежавшую походку,

Виляющую: то сонет, то хокку,

Когда и тень уже

Не мне принадлежит? И сон, и голос –

Сама душа как будто откололась…

Я – памятник душе.