И прожит день, и не хватило дня,
Чтоб ухватить за хвост календаря
Бумажного дракона, втихаря
Вскарабкаться на спину сентябрю,
Откупорить в душе трофейный брют
И затушить резную чешую
Рябин с уходом солнца на покой.
Для тех, кто прожил день, окончен бой,
И спит герой с драконьей головой
Под мышкой. Только ты один не спишь,
В мечтах берёшь Тулон, за ним - Париж,
Но там, где ты в бессоннице паришь,
Не расцветают вишни. Отчий сад,
Полученный в наследство, сыр и затхл,
И ты боишься повернуть назад,
К себе, - в себя вернуться, где дракон
Над златом клёнов погружался в сон,
Где каждый день был нов, хоть и знаком,
И ты мечтал проснуться в той глуши
С улыбкой оттого, что просто жив.
Все подвиги твои лишь миражи,
Мятежные химеры. Возвратись
В мещанскую, нерыцарскую жизнь -
Ведь, даже сняв забрало, романтизм
Не станет полумерой.
