Красота сгибается на излом,
Стряхивает окурок с подошвы.
Нависает громадиной город-слон.
Красота улыбается, призывно, но дёшево.
Её хрупкость подчёркнута остротой
Кроя, шва, тату, макияжа, стрижки.
Вся подобна спичке за миг до вспышки.
Не желаешь гореть – вблизи не стой.
В ней оттенки наивности и греха –
Свойство чуть оперившейся красоты.
В складках шкуры пригорода блоха,
Пока плоть хозяина не остыла,
Выбирает: крылья ли отрастить,
Или переквалифицироваться в глиста.
Не гляди в мою сторону, красота.
Я тебе помочь не могу, прости.
Червячком, насаженным на крючок,
Или бабочкой, булавкой приколотой,
В итоге закончится твой расчёт.
А я – из команды города.
