Я талантливый тихий художник, рисующий из слов путь,
Пускающий в людей самолётик с набором разных букв,
Я рассказываю им немного, только лишь самую суть,
Не хочу заставлять вдаваться в тонкость неточных наук.
Я не сплю по ночам, всё записываю; и не спите, кстати, вы.
Только мы отличаемся тем, что я в строчках гуляю в ночи,
Что я вижу, как смеётся сердце, когда любит оно своего,
Что во мне живут нежность и грубость, сливаясь во что-то одно.
Я в словах признаю ошибки и в словах признаюсь в любви,
Когда вы засыпаете с мыслью осуществить все свои мечты,
Когда вы всё надежды греете и не можете слов сказать,
Мои буквы и сейчас уже склеились, чтобы завтра снова летать.
Не хочу проповедовать истину, говорить, как вам стоит жить,
Но я злюсь и всегда завидую, что без мыслей можно есть и пить.
Я же их навсегда записываю, в вас бросаю как камень вниз,
Но они же такие лёгкие, что слова не коснутся. "Не злись"-
Говорят мне все мои близкие, поджигая мои слова,
Только буквы, увы, не сгорят, они сотканы из стекла.
Потемнеют, возможно, со временем, как потемнела я,
Снова сложатся в стихотворение из-под моего пера.
Но ведь нет ни пера, ни бумаги, не Есенин я и не поэт,
Но и вы теперь - не читатель, а смеющийся, скучный дуэт.
Если вы не видите в Пушкине свет и солнце золотого дня,
То моё уж поскорей убирайте подальше от себя.
