Им написано, как же сильно она тебя обжигала,
Кто-то там сочинил, как умеет любить хулиган простой,
Все известные строки на песни ты смело клала,
Но положишь мои или нет, поглядим - уже выбор твой.
Сок вишнёвый, лазурный берег, вокзал у моря,
Все описано было когда-то и мной, и нет,
Ты всегда говорила: "Как неважно, о чем наше горе".
А я думал: писать стихами или просто сказать "Привет".
Все заезжены строки, ты их не любила, как водку,
Постоянно твердила, как похожи слова про любовь,
А сама по ночам уносилась в поэтической лодке,
В мир Есенина, Бродского, укрываясь от холодов.
Но ты вспомни свой хотя бы дневник бумажный,
Где на каждой странице что-то там про любовь и ночь,
Говорила, как все же написано ими страшно,
А я и не знал, как хоть чем-то тебе помочь.
Я писал стихи про любовь, одиночество, дружбу,
Ты любила из них примерно так ничего,
Я уехал, на север, на край, на службу,
Получил стихами письмо; о любви там всё.
