Кристина Цветкова

Я талантливый тихий художник, рисующий из слов путь,
Пускающий в людей самолётик с набором разных букв,
Я рассказываю им немного, только лишь самую суть,
Не хочу заставлять вдаваться в тонкость неточных наук.

Если я напечатаю книгу, то ты скупишь непременно все,
Там же будет гореть твоё имя на буквенном ярком огне.
Строки там не окованы строгостью и печальностью моих слов,
Но и я там, признай, не присутствую, моё авторство для дураков.

Мы и мир вокруг нас!
Не пытайся закрыться от солнца,
От людей, фонарей и ненастья,
Закрывай лишь зимою оконца,

Им написано, как же сильно она тебя обжигала,
Кто-то там сочинил, как умеет любить хулиган простой,
Все известные строки на песни ты смело клала,
Но положишь мои или нет, поглядим - уже выбор твой.

И только на фото остались улицы,
По которым мы как-то ходили,
Только в памяти: "Может получится?",
Утром/вечером произносили.

Разорванный свет; на тысячи мелких линий,
Картинка со вспышками яркого цвета,
Оттенок небес такой ярко-синий,
Как в годы тёплого, нашего лета.