Книга

Если я напечатаю книгу, то ты скупишь непременно все,

Там же будет гореть твоё имя на буквенном ярком огне.

Строки там не окованы строгостью и печальностью моих слов,

Но и я там, признай, не присутствую, моё авторство для дураков. 

Да, вся книга мною написана, и чернильная подпись моя,

Но ты знаешь, меня не в ней не было; в этом деле у нас ничья.

Мной написано лишь твоё имя, что без книги пропало бы прочь,

Говоришь, что ты вкладывал душу, пытаясь всегда помочь.

Но не ты ли жил в голове моей, поворачивал мыслей ход,

И не ты ли, закончив работу, предвосхитил мой славный черед.

Только вижу сплетения буковок, вижу поиски смысла твои,

А скажи, где моё там сердце? И обиду ты зря не таи.

Я присутствую там, где дыхание льется тихой, безшумной рекой,

Где свобода из капелек собрана, и льет ливень стеной затяжной.

Там же я, где пишу про любовные взгляды, речи, обиду, злость,

Там, где каждому, кто читает, собирается луч из звёзд.

Напечатаю я твою книгу. Зачитайся хоть навсегда,

Знать одно тебе надо, прекрасный, в этой книге давно нет тебя.

Не меняла я ход твоих мыслей, не писала всё от себя,

Но ведь имя в огне сгорело... Извини, это все любя.