Восьмой стих. ©

***********************************************
Я- стих. Я- боль.
Я- самый жуткий сон.
Я- твой кошмар на Рождество,
Сжимаю мир под прессом в 8 тонн.

***********************************************
Понедельник. Опять все с начала..
И опять просто холодно, больно.
Этот мир гниет на глазах...

***********************************************
Пока стрелки с часами качают маятник,
Мы исчезаем из чьей-то памяти.
Мы пятна вина, что отстирают потом

***********************************************
Ты продолжаешь опять, делая вид, что живешь.
Я не знаю где поставить точку в пути,
Он слишком кривой, пустой, неживой,

***********************************************
Пойми, с точки зрения космоса,
Пространство должно вернуть души,
Но так получилось, что все про*балось,

***********************************************
И все-таки бред, что время уходит.
Уходим мы с вами, а время статично.
Статичны места, откуда взлетим,

***********************************************
Здесь все по-черному, добро пожаловать
В этот гадский современный мир.
В нем однотонно, грустно, душно...

*Пустила нежных рук тепло сквозь твердь моих воспом...

***********************************************
Зачем вы существуете вообще?
Вы все ничто, вы все говно,
И даже я повыше вас,

***********************************************
Иди за мной, я покажу изнанку мира,
Заткни пустой души дыру и просто слушай.
Пусть в рацион твоих нелепых дней