Владимир Лаутеншлегер

а в подъезде больше никто не живет.
мокрые листья ютятся в утробе рам.
я кричал, перегнувшись с перил: “мама, мам...”.
шел 2001 год.

Мы сидим в железной ракете,
Которая никогда не взлетит.
Лето. Август. Мы дети.
Взрываем верхушки орбит.

Всем хочется прожить не зря,
А мне один и тот же сон ночами снится,
Как у дверей монастыря

Не любишь ты, а им плевать, поверь мне,
Ходить готовы в масках, без лица
Они забыть…

Не тот поэт, кто на бумаге пишет
Причудливые вереницы слов,
И зарифмованное сердцем

Что такое твоя свобода?
Говорить то, что думаешь вслух.
Что такое свобода народа?

Стоя у края бездны,
Трудно смотреть вперед,
Трудно поверить в чудо

http://vk.com/lautpoet
Представь, что в рубашке багряной от крови,
Ты лежишь на грязном асфальте,
Ты не чувствуешь боли

Жизнь - сплошное ожиданье,
Километры, поезда,
Годы мимо, жизни мимо

Я пишу не о тех, кто мне дорог,
Говорят, я пишу не о том,
Я пишу, когда слякоть и холод

А в полях васильки и ромашки,
Я б собрал из них чудный букет,
Подарил бы цветы те Наташке

Я люблю твои песни, когда город заснеженный